Кровь. Она везде. Багровыми каплями сверкает на траве, алыми ручьями стекает по бульвару, впитывается землю. Вытекает из груди поверженного воина. Он стоит на коленях, прижав руку к груди. Смотрит на кровь вокруг себя. Тихо умирает, выйдя из боя поверженным. Его не спасли ни львиная храбрость, ни змеиная ловкость, ни медвежья сила. Он повержен, - но не чем попало, а королевским мечом. Людовик II стоял и смотрел на него сверху вниз, грустно улыбаясь. Он убил сына….Но так было нужно. И теперь реки крови потекут по Англии. Капли долетят до Франции, Норвегии и Чехии. Все покроется мраком, страхом и ненавистью. И тысячи людей будут обречены на смерть…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.