Тепло пришло уже в апреле,
И первый гром, разбужен лес.
На ветках - гроздья свиристели,
И в душу мне, вселился бес.
Я в руки взял доску, ножовку,
Листок с размерами, чертеж.
Я мастерю скворцу, скворечник,
Ему я вижу не втерпеж.
Он черным глазом за мной водит,
В наряде черном, как артист.
Он трель, за трелью, так выводит,
То хохот слышу, а то свист.
И вот закончил я скворечник,
Замолк на время мой певец.
На дом прибил, на наконечник,
Доволен я и тот скворец.
Творец певцу
© Copyright: Виктор Кузьменко -Юцкий, 2012
Свидетельство о публикации №112021405650
Свидетельство о публикации №112021405650
Рецензии