Тень на стекле расплылась, да совсем черно,
тихо в окно постучался закатный вестник.
Летит, задевая белым своим пером,
в небе луна. А утром участь ее известна.
Утром она догорит, как в печи огонь,
утром она в черном небе своем умрет.
Мы идем сквозь толпу, меч привычно сжимает ладонь.
Только он нам не нужен - сегодня для нас эшафот.
Сегодня
© Copyright: Андрианова Анастасия, 2012
Свидетельство о публикации №112021402809
Свидетельство о публикации №112021402809
Рецензии