Письмо домой

Я как то легко раздала все что было, уехала в полночь
квартиру сдала, сервизы намыла, я бестолочь, бестолочь, бестолочь,
помнишь, ты мне все крутил у виска, кораблики клеил
я знаешь, теперь подросла, дела мне нету до дел их
я вроде бы взрослый такой индивид женщи/мужчина
но что-то икает, внутри, и скулит и проносится мимо
как будто игрушечный, блин, магазин,
                внутри, заводной апельсин
как будто внутри: детский сад, и дурдом, психсад, и детдом
как будто я и не человек, а вроде 5 лет.
и как отыскать кто же я? и где я?
                и как объяснить тем кто может простить?
мне сложно идти от себя до себя,
                себярисебя, рассыпая, треся
трескучим морозом и трепетным томным, каким то двухтомным,
каким то бездомным, каким берлиозом, каким космонавтом,
о чем мы не сможем? двум постоянным,
                и трем неизвестным о чем не расскажем
февральским морозом малиновым чаем
мне сложно ты видишь? письмо я кончаю, люблю и скучаю
и обнимаю и висну на шее
                шевелишевелится щель у шинели
и что-то в углу там еще шевелИтся,
                какие-то крылья, какие-то лица
какие-то пальцы сцепило артритом,
                зачем мы с тобою о них говоритом
я вроде прощалась в небритую щеку,
                но поцеловав, захотела еще
и похотела зачем то все дальше,
                нам надо друг с другом встречаться почаще
нам надо бы, знаешь...ну как там бывает
                все милый пока. обнимай обниматом