Скрипка

В придорожном кафе чья-то скрипка тихонько играла.
То рыдала, то пела про чужие страданья и боль.
И, закутавшись в шаль,тихо горькие слезы роняла
Одинокая женщина,вспоминая войну и любовь.

Ей привиделись тени немые из Минского гетто.
Безнадежность и ужас в застывших от страха глазах.
И мелодия скрипки душою еврейской согрета.
И скрипач молодой с неизменною срипкой в руках.

Надрывался смычок в тонких пальцах его, музыканта.
И промерзшее сердце начинало биться сильней.
И молитва взмывала из рук молодого таланта,
И светлели на миг изможденные лица людей.

Но однажды тревогой их встретило хмурое утро.
Не играл музыкант. И не звал за собой в небеса.
Черной тучей повисла гроза. Бушевала так жутко,
И средь грома и молний не спустились на них чудеса.

Увезли скрипача. Вторя грому, лишь скрипка играла,
Вспоминая знакомый, до боли любимый мотив.
И струна надрывалась, молила, страдала, рыдала...
И лишь ветер ей вторил, мелодию в плач превратив.

Борис Гейман. Скрипач.  2011