Бумага
Ты пишешь мой город и серые стены,
И окон квадраты,
и чьи-то улыбки,
Дорожные карты
и сумерки зыбкие.
Ты пишешь меня: на измятой бумаге
Февральских небес искажаются знаки.
Я твой персонаж, зарифмованный странно
С людьми, городами и дальними странами.
Я плод твоих мыслей, бессвязных и пестрых.
Нелепый поэт, депрессивный подросток,
Ты выдумал мысли мои и секреты,
И я, год от года, за почерком следую...
Покорность перу - мое горькое свойство.
Я знаю, с тобой не получится просто:
Ведь ты фантазер, ты растешь как писатель -
И сказка все страньше и все чудесатее.
Я вижу себя на изнанке вселенной:
Меня окружают бумажные стены,
Бумажные лица,
Печатные души,
В двухмерность страницы
Я падаю глубже...
10.2004.
Свидетельство о публикации №112021303461
Стихи импульсивны, из разряда - острые иглы или занозы - знаете, будто в кожу врезаются.
Вы, наверное, стихи В. Полозковой любите? Есть что-то похожее...
Ева Озаровская 02.10.2012 14:52 Заявить о нарушении
Да, как-то колоться получается лучше, чем утешать) Никак не могу перейти на что-то более умиротворяющее... Значит, видимо, пока так надо.
Люблю Веру, да. Только не все ее могу читать, тяжело бывает. Похоже, где-то от нее начала зеркалить. Надо над этим поработать)
Ольга Бармина 02.10.2012 15:02 Заявить о нарушении