Я быстро схожу с ума
у меня катится чертова крыша
меня доконает эта зима
сделай хоть что-нибудь, слышешь?
Этот холод мне сводит скулы
белозубым немым оскалом
Что ты хочешь, мой милый, пули?
Или что-то что б я сказала?
чертов снег мне глаза выжигает
и недрогнувшей тонкой рукой
зима ждет меня...выжидает,
что б загнать меня в вечный покой.
этот иней все сильней оседает
не плевре легких моих при вдохе
чего ты хочешь? Я забываю
как без тебя мне бывает плохо.
не будем больше о злом..о личном.
эта зима не остудит строк
я отдаюсь ей со всем поличным
одевая на палец себе номерок.
холод
© Copyright: Тэм Гольд, 2012
Свидетельство о публикации №112021311155
Свидетельство о публикации №112021311155
Рецензии