10. 10. 11. 11. 50
...старое, жёлто-пожухлое, это поле давно не видело ярких красок. Чёрные птицы на редких и чахлых деревьях давно ожидают своего часа. Топот сотен, сотен тысяч ног, барабанной дробью выбивал по нервам свой ритм. Звенело железо, и ветер застревал клочками в переплетении мелких колец. Злая усмешка в глазах, рассекаемый воздух. И поле окрасилось в новый, ещё не виданный ему цвет. Деревянный звук падающего тела, шаг. Поле становилось всё ярче и ярче, словно светилось неким своим, потаённым светом. Всё тяжелей, гнёт спёртого воздуха, кружится голова. Чёрные птицы, словно страхи, смотрят невидящими глазами. Громовой удар сердца в ушах, нога медленно, словно подвластная чьей-то воли скользит вперёд. Мрак.
© Copyright: Владислав Тоторо Григорьев, 2012
Свидетельство о публикации №112021208338
Свидетельство о публикации №112021208338
Рецензии