Стихи – как гильза, выкопанная из праха.
Из многих лет сложённая, литая.
Тот не поэт, кто не рвёт на себе рубаху
Последнюю, их читая.
Тот не поэт, кто не пишет кровью,
На бумаге выводя кардиограммы эмоций.
Кто не греет в чаше стихов любовь сыновью,
Не прославляя небо, зимы, водород и стронций.
Тот не поэт, кто на чьей-то книжке
Не оставил кучу опознавательных закарлючек
Тот не поэт, кому комфортно от передышки,
Когда за неуплату грехов канал связи с космосом отключен.
Гильза
© Copyright: Ирина Жарикова, 2012
Свидетельство о публикации №112021207848
Свидетельство о публикации №112021207848
Рецензии
Пишите о жизни! О жизни пишите!
Её расчленяя эпитетом острым,
И каждою строчкой надрывно дышите,
Всю горечь впитав веществом своим костным.
С уважением ***АЛЕКС***
Он Ушёл 05.03.2012 18:30 • Заявить о нарушении
Её расчленяя эпитетом острым,
И каждою строчкой надрывно дышите,
Всю горечь впитав веществом своим костным.
С уважением ***АЛЕКС***
Он Ушёл 05.03.2012 18:30 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.