Всё умерло. Segunda etapa

Жизнь меняется... век течёт,
Обрастая престижем и качеством,
И стабильности вроде блестит налёт,
Отдавая дешёвым циркачеством.
 
День рутина... привычка взяла своё,
И твоё и моё - сумбурное.
Вырвав трубку, нервно шепнув: алё,
Ты услышишь нечто безумное.
 
(Не возьмёшь)
Не ответишь мне больше никак.
Сказок нет, как и нашего вымысла.
Пока я разгребал в голове кавардак,
Ты фатально и навсегда выросла.
 
Загорелось мне снова связаться с тобой,
И летать и витать в материях,
Доверять свою сущность тебе одной,
Не теряясь в стабильных критериях.
 
Размышлять, говорить, просто жить, как тогда,
Позабыв про всю тяжесть нашего бремени.
Но жить прошлым, увы, проигравших судьба,
Изменила мой взгляд философия времени.
 
И глупыми позывами тебя мне не задеть,
Что пережёвано жевать никто не станет,
Но знаешь… Ты мне как-нибудь ответь:
Когда твой образ беспокоить перестанет?
 
Хотя, наверно, нужно разделить на два,
Кувшинову Елену как явление:
Кувшинова Елена - девушка одна,
Кувшинова Елена - моё вдохновенье!
 
И вроде та и та имеет право жить,
Но сердце выберет из них любую,
Как жаль, что позабросил рано пить,
Ведь не доступно мне понять люблю какую.
 
А вдруг ты не забыла про меня. А вдруг...
Не стоит тешиться живительной надеждой.
Я буду верить, пока есть на небе круг,
Что не придется выбирать мне: между-между.
 
Однако всё, увы, давно уже не так,
И право выбирать осталось за тобою,
Мне только-то и нужен, что малейший знак,
И вновь я на волну твою себя настрою.
 
И буду жить мечтой, что накоплю ресурс,
Поеду к своей даме умолять жениться,
Что выбран мной благой и самый лучший курс
И если не прибыть - то насмерть, вмиг, разбиться!

Какие-то наивные и детские черты,
Угадываю я в этом странном поведение...
Нормально ли, что в голове одни мечты?
И почему ответ ищу в своём стихотворение?

И как вообще нам дальше с этим жить?
А главное: оно тебе всё надо?
Я так, конечно, могу десять лет строчить,
Но выплывет ли к нам трагическая правда?
 
Мне кажется, на вкус она почти лимон,
А цвет и того хуже будет ярко-жёлтый,
Свет проливается сквозь треснувший плафон,
Но свет какой-то потускневший, мёртвый…

Всё умерло. Или ещё в тебе живёт,
Что-то похожее на чувство ностальгии,
Если живет, кому из нас везёт?
Наглядный факт, что идеалы не прогнили?
 
Ты с ним встречаешься уже не первый год,
Не знаю, что мне чувствовать: потерю или зависть?
Забавно, как создатель нас как палку гнёт,
Не уж что мы в богов с тобою наигрались?
 
И наш удел запрыгнуть снова в скучный быт,
Примерив кем-то давно сыгранные роли,
Самих себя, заверив, что я сух и сыт,
Обречь на смерть и ужасающие боли?

Не верю! Не поверю! Не проси!
Это не наш с тобою уровень предела
Ты хочешь, чтобы я надел семейные трусы,
А ты, как и любая блонди-леди залетела?
 
Нет,нет и нет, мой драгоценный друг,
Я не снимаю своей жизни обещанье,
И пусть тебя сразит хоть злость, а хоть испуг,
Но я увижу тебя...
P.S. сердце на прощанье.