Во мне сидит поэт
И вечно что-то пишет,
Ему покоя нет,
А мне его нет ближе.
Поэт не устаёт,
К нему приходят музы,
Он внемлет их полёт.
Крепчают наши узы.
Поэт влюблён в весь мир,
Ему так мало надо:
Воспеть небесный пир
И тишь святого Сада.
Ему бы красок всех:
От леса и до солнца,
Цветов земных утех
И милого оконца!
Ему бы сделать вдох,
Над бездной прыгнуть с ветром,
Ему бы пару крох
С глотком вина взять где-то.
Ему б обнять поля,
Пройти по всем дорогам,
Чтоб дальняя земля
Упала у порога.
Ему б клочок листа
И карандашик острый –
И тут его уста
Зажгутся, словно звёзды:
Он вспыхнет, мой поэт,
Прольётся новой строчкой,
Опишет божий свет
И растворится в точке.
Поэт
© Copyright: Мария Поташкова, 2012
Свидетельство о публикации №112021205488
Свидетельство о публикации №112021205488
Рецензии
