Слепой поэт

И это как-то все неправильно:
Опять пишу, захолебываясь спиртом.
Неправильно сбижавшее "счастливо"-
Через минуту забытое лишь флиртом.
Зачем мне мнимое "брезгливо",
вновь исчерненное позором?
Зачем менять себя и для кого-то?
Зачем бежать за кем-то и сейчас?
Да побрал бы черт все это! Только
Люди беспокойно гаснут каждый час...
Когда глаза их блекло меркнут,
в голове нет мыслей, в выдумке - фраз,
для безотчетных ответов,
нет тормаза и через раз.
А ложь схожа с безумием,
для немого, слепого поэта, -
будто доля каждой секунды,
мнимо дарит возможности к свету.
Когда его пожилые руки,
Дрожали над старым кларнетом,
Он в голове мог представить рисунки,
даже не видя цвета.
И не сжелаешь такой смертной муки,
как невозможность видеть ста лет.
Когда родные, мои любимые руки,
Схоронятся где-то в земле.
И как спасти кого-то в этих бреднях?
И как спасти его, кто меня спас?
Тут каждую минуту на рассвете,
Исчезает, умирает кто-то в нас.