не закончено

...что-то сбило кролика с ног, с его обыкновенного утреннего маршрута: с монотонной, сильно утоптанной тропинки, которая, пока еще была пропитана, сверкающей ледяным блеском росой. он находил ее изо дня в день, из года в год, и даже не своим острым обонянием или парой своих, не слишком удачно, широко расставленных глаз, а каким-то другим, довольно странным чувством. оно отличалось от всех других и не могло похвастаться феерией запахов или яркостью красок, но настаивало на неизбежности каких-либо действий.
...сейчас же, бедный кролик, пролетевший, по инерции около метра, валялся в тени отвратительного гнилого пня, который, по сути, и остановил этот с виду невесомый комок шерсти. его тело находилось в довольно нелепой позе и оставалось неподвижным, будто смерть настолько спешила, что даже не успела придумать причин для себя. но он не был мертв, его сердце настолько бешено колотилось, что хрупкие ребра едва сдерживали эту оглушительно-резонирующую барабанную дробь, которая, казалось, оглушала все живое в радиусе нескольких километров.. и глаза.. в них было что-то необычное: они были широко открыты, но смотрели совсем не в ту сторону, в которой свет так и манит своей привлекательностью. они как бы хотели заглянуть по ту сторону сетчатки, в эту отвратительную, тошнотворную темноту, которая берется из ниоткуда.. которая живет в каждой голове. как бы пытаясь разглядеть ту самую, еще не сформировавшуюся мысль, что, словно ударом железной трубы, сбила его не только с лап, но и с чего-то давно устоявшегося, ту самую мысль, что мигом превратила все его убогие извилины в живую, копошащуюся кучу скользких червей, безмолвно пожирающих не только друг друга, но и все вокруг. но все было бесполезно. единственное, что ему удалось, так это вспомнить, что с ним такое уже когда-то случалось и причем, даже,  не один раз. правда, в те дни это вело себя не так вальяжно, оно не подбиралось настолько близко к его ушам, к его глазам, лапам что к этому можно было почти прикоснуться. все началось около года назад или даже раньше, когда он, совсем маленьким, впервые услышал непонятный, непрерывный ручей острых звуков из черной, угловатой, холодной коробки, которые растекались повсюду, они наполняли собою воздух, пропитывали его собой, перемешивались и вонзались в барабанные перепонки, искажая все его восприятие. в тот раз кролик объяснял себе все это проделками черного, живого, человеческого ящика, который, как он думал, был способен не только ловить и удерживать в себе все разнообразие звуков, но и выпускать их именно тогда, когда тот подходил довольно близко. но вот сегодня это взялось из ниоткуда.. это странное пугающее чувство.. чувство, мысли о котором родились с первой услышанной мелодией и людскими криками под нее, и зреющее до сегодняшнего утра, прорастающее своими извилистыми, цепкими корнями, прямо в его крошечный невинный мозг, перемешиваясь там с еще более крошечными извилинами.
   тем временем кролик, как, опять же таки, ему казалось, приходил в себя, возвращался откуда-то из туманного, пропитанного безнадежными криками далека. он встал на лапы и стряхнул с себя приставучий мокрый мох. это было проделано так ловко, что казалось будто все произошедшее медленно  растворялось в прекрасном утре, забирая все неожиданные переживания, волнения и размышления, оставляя лишь только надоедливый сор на его мягкой шерстке. и он уже начал оставлять это где-то позади себя, но не из-за того что так хотел, а потому что его крохотное естество просто не могло держать это в себе так долго. и уже начал припоминать куда так спешил в этот еще один прекрасный солнечный день, как вдруг, сделав один лишь только шаг, кролик заметил.. и даже не заметил, потому как это попросту не замечают, это однажды приходит к нам и загораживает собою весь обзор, полностью заполняет собою раковины ушей, забирает себе всю нашу слюну.. так что, это нельзя заметить или не заметить, мы это просто видим, слышим, чувствуем.. и он увидел.. увидел в первый раз.. небо.. пласт голубого неба с ярким, белым перламутром мягких облаков, задумчиво плывущих по своим делам., прекрасные своей уродливостью, коричневые, гигантских размеров стволы деревьев уходящих ввысь, перерастающие в ярко-зеленую сплошную намолеванность крон., свет, почему он никогда его не замечал? - этот ослепляющий водопад, который бесконечными ручьями стекает по всем неровностям дышащего мира. он услышал спокойную, тихую, еле слышную игру ветра, несшего в себе, перемешивая, тысячи и тысячи незнакомых запахов., протяжные, болезненные, проникающие внутрь крики жизни, бесчисленное множество раз умирающей и возрождающейся вновь., всевозможные, непередаваемые скрипы и шорохи..
...и как только кролик, зашедший уже так далеко, что забыл про все пути назад, попытался заглянуть за бесконечное голубое небо, так сразу же, ему по-новому открылось то старое, мучительное чувство. теперь оно не было омерзительно-черной опухолью на его круглых глазах, а растекалось по тоненьким венам ярко-красной радостью жизни, пропитывая собою не только все его органы, но и даже частое теплое дыхание. чувство, которое было парадоксально просто, но в тоже время выворачивало все наизнанку, показывая даже каждую мелочь совсем в ином свете. чувство, утверждающее, что тропинка тебя не выбирает. чувство того что ты живой...
...но 7 бесконечных чертовых недель спустя, в точно такой же издевательско-солнечный день все тот же кролик брел по все той же старой тропинке. он шел по ней впервые за 49 дней, впервые с того момента, как ему открылось что-то новое. и казалось в этой старой, намалеванной яркими красками, картине ничего не изменилось: все тот же лес, не выросший ни на дюйм; все та же зеленая трава; все тот же беспокойный гул жизни.. но только не кролик.. он был неузнаваем до такой степени, что с первого взгляда невозможно было определить даже что это за зверь: растрепанная, свалявшаяся шерсть, отдающая противной сединой; потухшие, черные, не замечающие абсолютно ничего глаза; и его дерганые, резкие движения были настолько нелепы, что можно даже сказать что он не прыгал по тропинке, а хаотично переваливал свои острые кости.