Писал Бальзак...

Дымится кофе... Он писал ночами,
Где полумрак разбавленый свечами,
Где пляшущие тени в полумраке -
То хмурый ростовщик в потёртом фраке,
То куртизанка в платьице прелестном,
В фиакре - дама в возрасте известном...
А там, в углу,- Гобсек. Трясётся скряга
Над каждым су... Лишь шорохи бумаги...

Вот Растиньяк. Забыв совсем о чести,
Бесстыдно лжёт обманутой невесте.
Париж! Париж! Не ты ль столица мира,
Где в прах повержены любовь, кумиры?
Где площадь Гревская сродни Голгофе? -
Там тешился палач... И стоны глохли...
"О Город Зла! Тебя я ненавижу!" -
Так объявил войну Эжен Парижу.

Соблазны и пороки... Жесток и пуст...
Самоубийцы на мосту Искусств,
Дешёвые кокотки на Монмартре...
Субретки... Сводни... Игроки в азарте -
Влечёт всех гибельный парижский вечер.
Вдруг Чёрный Ангел, горестей предтеча,
Слетел к папаше Горио, бедняге...
Рассвет... Скрипит перо и рвёт бумагу.

Спешит Бальзак... Парижскими ночами
Слетались тени. Грустными очами,
Рассевшись по углам, глядят с укором.
Маркиз де Валантен с безумным взором,
Томимый жаждою богатства. Нищ, упрям,
Он душу продал Сатане. И по счетам,
Скреплённым Соломоновой печатью,
Платить придётся жизнью... О проклятье!

Злой рок им управлял... За все успехи,
Богатство, страсть, любовные утехи
Пришлось маркизу заплатить сторицей -
Поймалась жертва... Торжествуй, столица!
Скукожилась шагреневая кожа,
Жизнь кончилась. И смысл её ничтожен.
...Допитый кофе. Проблески рассвета...
Всё это было... Затерялось где-то...


февраль, 2012