Прости!

Бежал под лунным светом пароход.
Как мог, бежал, луну догнать спеша,
И рассекал, сердясь, сцепленье вод
Посеребренной глади Иртыша.

На палубе стояли мы с тобой.
Я пьян был, объяснялся, как в бреду.
А лунный свет, истошно-голубой,
Вопил, что ждет, когда же я уйду...

Все в памяти живет:  тот жуткий свет,
Мой голос - пьяный, странный  и чужой,
Надежду давший мне твой тихий смех -
И ярый хмель, хлеставший ум вожжой...

Прошли года... Я гость. Ты не одна:
Хороший сын у матери растет.
В бокал все подливаешь мне вина -
И плавный разговор легко течет.

О том, что хоть мы в разных городах,
Но дружба – та же, и сердца - родней.
Молчим о молодых своих  годах.
И о любви - молчим. Молчим о ней!

А вдруг она всегда была и есть?
Не у других - у нас. Всего у двух...
Сумел я
       вдруг
            в глазах твоих
                прочесть
Слова,  которых ты не скажешь вслух!

И видишь то же ты в глазах моих.
Но чинно мы с пирожным кофе пьем.
Прости меня! Прости - за нас двоих,
Которым не бывать уже вдвоем.