сны из пластилина...

мысли разбегались
кто куда,
и ругались.
оттого-то,
не писАлось,
малость,
путались слова
друг о друга спотыкаясь,
голова,
не болела,
но была,как чужая,
и как будто подменили
день,ночью.
дни уходили
мимо глаз
и ушей,
в точку
всё сжималось,
растворялось
и теряло,
краски
и цвета
грязные.


непонятно,
как бы ничего,
ноль,
а пенькам треснувшим,
об опятах
сны,вновь.

он шёл по лесу
тропой,
зима,
холод,
и жуть...
как я здесь оказался,
он думал:
вампиры,
медведи,
или ещё,
какая нибудь,
зараза.

но понял потом,
это тот,
который
пишет
сейчас,
это он,пером,
или ручкой
с чернилами,
его загнал
сюда.

провода,
нужно их искать,
а там
может
и люди,
в городах,
светло,
тепло,
и мама,
которая любит.

а тот,
который 
писал,
сидел,
комната,
кресло,
и когда
спал,
храпел,
звонко
и неуместно.

а другой  шёл,
по лесу всё
и думал
как сорваться,
страх,
жрал 
душу его,
мутную 
и непонятную.

"ай,надоело бояться,

буду
о звуках
идти и думать.
ой,снова страшно,
нудно
как-то,
паскудно,
и вообще,
кто я 
такой,
и откуда
взялся,
в лесу,
зимой,
обидно,
ни за что,
и вот так вот.

а другой,строчил,
пророчил,
бурю
в лесу,
или ураган,
и думал: посмотрю
на того,
в строчках,
который
живёт
болван.
что делать будет,
куда ему
идти,
бежать,
маяться,
блудень
гнутый,
плетётся,
не сказав
"здравствуйте."

темно...
волчара
издали
сверкнул,
глазищем одиноким,
одно
и тоже 
в голове,
"свернуть
носище
волку бы..."

а волк
такой
в раскаянье:
"ты чё,мужик
погнАл..?
в толк 
возьми,козлами вон,
Я не осёл...
Слыхал..?"
ладно,
не обижайся,
это я 
так просто
наехал.
складки,
а то,от страха,
валяются
на лице у тебя,
как на моём
детстве.

я ведь поэт.
да.
это
так
пишу
нет-нет...
хочешь
почитаю?
не по слогам,
а как положено
поэтам!!!"

-"вот не прёт,
волчара
читающий
мысли.
этого ещё 
не хватало,
урод"
ой,
простите."

и откуда 
взялся,
странный,
нелепый
зверь,
покуда
не послушаю,
не отвяжется
ведь."

"ну ладно.
извините
за грубость
можете
почитать,
первый раз
волка
слушаю,
невероятно,
честно
говоря."

долюшка (стихотворение волка)

яблоко
красное
на руке,
на....
возьми
крошечка...
разные,
я тебе,
и себе,
дни
напророчила.
стлала
лён
сухой,
на постель,
помнишь,солнышко..?
мало ли,
а теперь,
вот оно,
стало
полночью"

"ну,как?"
он спросил,
и слезу
сбросил
на лапы,
"солнышком
я раньше
был,
а потом,
стал волком
страшным."

"вот теперь
здесь
живу
и не могу
вспомнить,
дома своего...У-У-У
и как сюда попал,
впрочем"

постояли.

"ладно побегу."
сказал
волк
грустно.
"бывай
мужичок,
свисти,
если, что
нужно"

и рассыпался
на глазах,
истончИлся
и фьють,
нет его.
боже мой,
да,
просто пропал
собака.

только успокоился,
да ну,
заяц,
из реек
сколоченный.
может ли 
такое быть
вообщем,
прыгает
медленно,
гвоздями
скрипит
очень.

а внутри
пустой,
лавочка
стоит
и никого,
номер 23
в ухе,
наверное
маршрут
такой.

а глаза...
пустыри
замусоренные,
пластик
и прокладки,
как будто 
пузыри,
скрученные
настежь,
без оглядки.

"п-с-с"
тормоза
сработали,
встал,
как кол.
"ш-ш-ш"
посмотрел назад,
будто бы
в пол,
да,
сколотили,
как попало,
остругали
хоть бы,
в колючках
весь
падла,
как ёжик.

"хотите
подвезу?
не знаю правда
куда 
здесь
ехать,
за уши
держаться
надо,
и вперёд,
как ветер"

в приступе
сентиментальном,
выпалил
деревянный
заяц.

"мыслимое ли это
дело,
ничего
не понимаю."

"вот и скамеечка
у меня 
там,
садись
и поехали,
а нет,
так скажи
хотя бы,
кто я?
без смеха.

тяжело мне
и больно,
чую,
чую,
что-то не так
со мною,
недоволен я, 
брюки
хочу носить,
а не скрипеть,
по дорогам.

и вообще,
я писатель,
для детей
пишу
разное,
в основном
сказки,
но иногда,
безобразные.

хотите,
расскажу
что нибудь,
волшебное,
новогоднее,
про жуть
лучше
наверное,
вы уже 
взрослый?"

странный
какой-то 
заяц,
неприятный,
левый
вообще,
главное злой,
и малость
непонятный,
сплошные
щели.

"ах,ты так?"
крикнул
заяц,
и сдвинул
брови,
"страшно
стало?
видишь?
мяса,
хочу теперь,
и крови."

сказочку
не захотел,
ишь ты,
валенок
стёртый.
ладно уж,
не трону
сегодня,
а напоследок:
"ты-мёртвый."

пошёл дальше,
странно,
вроде
зима,
а не холодно,
и без фальши,
надо же,
розовым,
вянут
волосы.

и опять,
в голове
появилась,
возникла
она...
обалделые
чувства
душили.
кто такая ты?
где умерла?
молодев,
отражаясь
от бликов
автомобилей.

маленькая
будто бы,
а в глазах,
стонущих
ласкою
бесконечною,
лазили
мутные
города,
и горел
пожар,
свечечный.

что,
когда
потерялась
во мне,
почему
улетучилась?
вот и нет
ничего,
а зима
крыла
тучами.

тут кто-то
за штаны
рванул,
всмотрелся,
это ёжик.
модно подстриженный,
без колючек,и ножек
не видно,
что же.
В валенках,
четырёх,
разноцветных,
новеньких
вроде,
красном,зелёном,
жёлтом
и белом,
тусил
по сугробам.

"может
выпьем
мужик.
сообразим
на двоих,
а то холодно,
перекличку
потом устроим,
за жизнь
побазарим
может быть."

и вдруг лопнул.
только
пятно
осталось
на снегу.
разноцветное,
просыпаться
нужно медленно,
только 
не могу.

эх,сны...
набежали,
кутерьма болотная,
влипшая
ко мне,
валуном,
лежала,
мощная,
уж который век,
покраснев,
мысли
разбегались
кто-куда,
и ругались
меж собою,
оттого и не писалось
малость
на бумаге,
только
на заборах.