Не грустно о грустном
Вижу, вижу,
Скользит босой
По росе,
Оставляя след...
Нет, Она не старуха, нет.
Молода...
На лице горит
Свет манящих ее ланит,
Губ ее нежно-алый цвет...
Нет, Она не старуха, нет.
С нею мы убредем в...
росу,
Пропадем в неземном лесу,
Там, где нет ни тревог, ни бед...
Нет, Она не старуха, нет.
***
Я вернусь...
Но совсем иным...
Я дождем прольюсь проливным
В отраженный росой рассвет...
Нет, Она не старуха, нет.
И, возможно, наступит миг,
Я, услышав свой первый крик,
Вновь явлюсь малышом на свет,
Утверждая,
Что Смерти
Нет.
Свидетельство о публикации №112021005237
Авторские стихи.
Жизнь-роман, написанный богом,
Дочитает... и мне конец.
Подытожит все некрологом
И умчится душа-птенец.
Нет, роптать на судьбу не буду,
Но порой всеж бросает в дрожь.
Вдруг я чудо-зарю забуду,
И как клонит колосья рожь.
И как рыжее светит солнце,
И трава от дождя блестит,
Как смеется в мое оконце
Новый день. Что он мне сулит?
Я прошу: « Бог, мои страницы
Все же медленнее читай,
А когда опущу ресницы,
Укажи мне дорогу в рай».
Жизнь-роман, написанный богом.
Но когда-то придет тот миг,
Подытожит все некрологом
Улетающей стаи крик. (01.06.13)
Елена Соболева Пурис 14.09.2014 08:50 Заявить о нарушении