Прохожу, проезжаю ли – вижу дом,
в огороде старуха копается.
И в душе шевельнется, и в горле ком
на качелях осенних качается.
Эту легкую тень я увидел опять
в день, когда уже снег наметало.
- Ах, какая ты старая стала, мать.
- Так и времени вышло немало.
Ты и то уже белый, смотрю, как лунь.
Тронешь волосы – кипа соли,
а мечтаю еще раз увидеть Юнь,
тяпку взять, да пройтись по полю…
Я ушел, а она,
высоко-высоко
поднимаясь тропинками в гору,
исчезала…
вновь на качелях ком,
и небеленый дом под угором.
Прохожу, проезжаю ли...
© Copyright: Владимир Булич, 2012
Свидетельство о публикации №112021005161
Свидетельство о публикации №112021005161
Рецензии
