Безверие, как безветрие,
Жара, тишина, ни души.
А давно ли детская метрика,
И будущего цветные карандаши?
Пишет, неспешно, чинно,
У природы свои дела.
Ты - только маленькая мошка,
Попавшая на кончик
Божественного пера.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.