В дебрях матушки - Европы,
Затаившись счастье ждём...
Мы поэты, мы - холопы:
Сеем мысли, строки жнём.
Дед - пердун на коромысле
В вёдрах тащит солнце в дом.
Ходят люди, топчут мысли -
В строчках смысла нет потом.
Над душою казнь устроят
Эти люди, потому
Ждёт поэт, когда зароют
В тишину его, во тьму...
Где не лезут мысли в разум,
Где покой, да благодать,
Где в лицо поэту фразу
Злую - некому кидать!
08.02.12г.
Поэты
© Copyright: Виктор Тихомиров-Тихвинский, 2012
Свидетельство о публикации №112021012326
Свидетельство о публикации №112021012326
Рецензии
Стих навеял много дум!
Есть в нём даже дед-пердун!
Нелегко ,ведь, жить поэтам,
Быть им тяжкая примета...
Владимир Чивиленко 17.06.2013 22:47 • Заявить о нарушении
Есть в нём даже дед-пердун!
Нелегко ,ведь, жить поэтам,
Быть им тяжкая примета...
Владимир Чивиленко 17.06.2013 22:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.