Слова...

Слова опять идут вереницей
И сбиться с пути не может
Тот, кто упал с колесницы,
Но был подобен кто Фаэтону.

Слова ложатся в окопы жизни,
Там хоронятся от острой правды,
Что режет их изнутри, но достигнув верха,
Становится чем-то несвязным,
И блеклым,
Как тень ушедших героев.

Слова ложатся на поле снегом
И погибают, как он – забытый,
Но только их не кремирует солнце,
А бальзамируют души
И сохраняют – их обесцветив и обезвкусив.

Слова крадут, как алмазы воры,
Те, кто своих в душе не имеет,
Но хочет заполнить там пустоту
От абсолютного знания чем-то потяжелее.
Слова и сами крадутся за ними,
Цепляют их языки и срывают
С них чувства, признанья и пожеланья,
Как груши в солнечный день срывает мальчик,
Но надкусив роняет – груша не зрела.

Слова же всегда роняют,
А если кто и жует из них кашу,
То тотчас выплевывает ее
В любой удобный момент
 В лицо
Человека напротив стоящего.
И тот, даже не думает вытираться –
Ведь слов-то и нету…

«А что же вначале?»
Вначале? «Вначале» - лишь слово.
Да, пожалуй, все так и было,
Было лишь слово.
И не могло быть пути иного.
И видно не может
Быть тут путей, если пишу все это
А если нет?
А если нет, то бросьте слова мои,
Пожалуйста, на ветер –
Пусть полетают,
Пока не украли их…