ты помнишь, как медленно плавилось солнце? как стылая, ржавая осень стонала на донце зажеванных чувств? как терзаясь в тисках подреберья, душа отделялась от перьев, и плоть по крупицам кружилась в немыслимых виражах? ты писал эпикризы историй и драм в поэтажных больничных клетках в палатный прайм-тайм под теплую газировку с привкусом лайма. на ужин тебе подавали приборы, полные специй... ты резал острым ножом чье-то доброе нежное сердце, а оно ощущало себя целиком - одним и тем же с тобою, легко подставляя, покрытую пленкой кожу ножу. и белое с красным мешалось послойно в полотна Дали Сальваторе...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.