Родной

в мольбе к Богу плачет. В пьяном бреду слипаются ресницы от слез и туши. Замерзают ноги. Исхудавшая носит горб от тяжести прожитых лет. Вечно печальные глаза гнут меня от сострадания. Банка и сырный соус ее пища на сегодня. Спустя семь лет , каждый день она плачет на кухне , плачет о нем. Единственном отце, брате любовнике и муже. Боится шорохов и фотографий о прошлом, о счастливом прошлом. Заключенная в бесконечный круг бытия, перестала сопротивляться. И велики осуждения окружающих не ведающих о столь великой печали в ее сердце. Да и кому до этого дело, пропитанные равнодушием и злобой на свою ушлую повседневность. А я люблю ее уставшие и распухшие от работы руки. Они пахнут хлоркой с примесью кокосового крема.Люблю ее морщинки в уголках глаз, от улыбок искренних. Люблю приступы нежности и то, как она деловито держит сигарету. Радуется первому снегу на ее день рождения и полевым ромашкам. Когда -то он приносил их к ее постели ранним утром. С засохшими цветами набирает ванную, считает что это путь к очищению. Боже, как бы я хотела согреть твои раны... родная.