Размышление...

Она разная, порою до сумасшествия, и если даже она носит цветные носки  похожие на  перчатки, то всё ровно остаётся единственной и неповторимой.  Много слухов про неё ходит, и про сгоревшую избу, и про необузданного коня.  Загадка.  Вот, вроде смотришь, и кажется, знаешь наверняка, что нужно ей,  о чём мечтает она. Но ошибаешься.  И любишь, и ненавидишь, и ближе подходишь.  А она словно бы и верит тебе, но всё ровно смотрит с сомнением, а если верит и любит чисто и искренне, то словно душить тебя начинает и твердит словно, что никуда отпустит больше от себя, а ты и рад этому. Но если встречаешь вторую, но более огненную и пламенную,  словно с бенгальским огнём у костра стоишь. И чувствуешь, что влюбляешься в черты чужие не знакомые, о та что говорила что ни когда тебя не отпустит, отпускает, потому что обиделась и  гордость ей не позволит простить тебя. А ты и рад первое время своей свободе как школьник что сбегал с уроков, а потом спустя годы понял, что учится нужно было,  а не по подъездам торчать, и пить дешёвое пиво  лапая, хмельных девчонок.  Вот она уже чужая почти, а ты почти понял, почти вернулся к ней, но не нужно ей твоего счастья, она и так счастлива уже. И вот ты смотришь, как она уходит куда-то в туман, и сделать многое можешь, и хочешь, но понимаешь ведь что без любви истинной, в которой огонь, и искры, что летят в разные стороны, не нужно тебе это, и она не нужна, какая бы она хорошая не была. Тебе не уют нужен и тепло рук её, тебе нужно чтобы сердце стучало, чтобы знать, что есть оно ещё, а если сердце не стучит, то это уже не любовь, это уже плохая привычка. Это как в детстве, когда куришь и боишься, что мама узнает, а когда повзрослел и тебе плевать уже будет ли тебя она ругать за что то,- но всё ровно таишься,- обещал ведь...  Вот ты и стоишь посреди площади воспоминаний, пусто кругом, туман только, туман…..