***

Прогуливаясь по скверному лесу, разрушеному стройкой, возбуждённым очередной поэтической речью в предверии выборов,возвращаясь домой, в разгаре зимы, мороз -18.. люди торопятся с работы вернуться скорее домой, заметил в далеке идущего пожилого человека, с палочой, - долго провожал его взглядом, в  этой походке было столько силы устремлённой вперёд, идти и удерживать, идти  и держать, держать до последнего вздоха,.. читалось у него по его следам .... и он прошел.спокойствие осталось....есть мир - есть  мы, и всё тут.
       

             Мне 85

На закате дня время подходит к концу.....
мне так много осталось
жаль что я не смогу.


 скорость времени не возможно измерить,
 время не возможно не знать,
 время в минуте с секундой в запасе может многое дать,
 время в осколках делящее сутки может сказать обо всём,
 ведь толко не многие люди знают о повести в нём.
 во всём суета, во сём разбериха, сеукнда равна, и минута..,
 и так гармонично светло,и светит в минуту, и светит в года только то, то что есть жизнь во все времена.
 Гармонии нет и нету спокойства,
 ведь время закончится и для тебя и для меня,
 и то что называется жизнью не скажежь потом никогда...
 Печаль разрывает душу на части..
 бъёт по затылку своим кулаком,   
 и манит к своей завывающей страсти кричать, о том и о сём.
 и в славе пожара печалясь от счастья, потом приходя с стороны в оборот,
 продолжим мы жить и не сможем ей сдаться, умрём, все мы умрём...