Еще раз о войнах

Я не помню войны, и солдатом, возможно, не стану.
Да и Дед, и Отец мои не воевали ни на дорогах
И равнинах Европы, на тропах и пиках Афганистана.
Но в пороховницах всегда был у прошлого порох:
Мои прадеды, как и многие храбрые люди,
Во второй мировой, отстояли свободу и совесть.
Но судили Мы много и сейчас уж судить не будем
о войне той - не одна о Ней повесть,
Не одна о ней проза и рифма, не один миллион смертей,
Не одна тысяча ветеранов, что калеками, сидя на паперти,
Одинокие, просили милостыню, у своих неблагодарных детей,
Что копейку не хотели дать Отцу родному, Родной Матери.

Мы не будем о кладбищах, о резервациях, конц-лагерях,
Мы не будем о проволоке, резавшей Советское сердце,
Мы не будем о потерявших своих сыновей Матерях,
Сыновей потерявших на войне свое детство.

Вы поймите, Война это ужас, это смерть, это страх,
И после двухчасовой перестрелки
Трое суток оплакивать будут невезучих вояк,
Случайной пулей застреленных
Моцартов, Шубертов, Пушкиных,
Эйнштенов, Коши, даже, Ахматовых,
Попавших под выстрел пушечный,
Или сожженых напалмом,
Войны или революции,
которых в прошлом было навалом.

Вы поймите, Медали давали за кровь,
Дни воинской славы отмечали тысячи.
И не совершайте ошибок вновь,
урок за которые, на могильном граните высечен.