В порядке всё: не пишутся стихи.
Суп варится и жарятся котлеты.
И покрывает сна епитрахиль,
Но в нём витают те, кто под запретом.
А утром снег осыплет серебром,
Сверкающий, вселяющий тревогу.
И начинаю чувствовать нутром
И ждать стихи... Благодаренье Богу!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.