Двадцать восьмая осень,
Сколько тебя осталось?
Листьев пожухлых малость
Да неба ноябрьского проседь.
Плачь, безутешно, горько.
В спину мне мокрым снегом
брось! И влети с разбега
в зиму, шальным ребенком.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.