Есть что-то надломленное в фигурках
прохожих, склеенных из прокисшей листвы.
В солнце, что клочьями пустоты,
на окне пузырится ожогом окурка.
Есть что-то несказанное в быстроте
затемнения остывающего пространства.
В рыжих пятнах на асфальтированном хребте
тротуара - есть что-то от пасьянса,
разложенного от скуки погодой,
словно она - уставший от пыли астматик,
избавляясь от кашля размокшей содой,
полощет туманом октябрьский садик.
Есть что-то святое в дорогах,
загипсованных мертвенной грязью.
И небо, размытое на оконных острогах,
выклянчивает эвтаназию.
Октябрь
© Copyright: Андрей Дьячук, 2012
Свидетельство о публикации №112020804629
Свидетельство о публикации №112020804629
Рецензии
