Муза

Искать в стихах какой-то смысл - пустая трата
И сил, и времени, и жизненных мерил.
Твой путь окончен сразу, если ты ступил
На стихотворную тропу. Цена возврата
Тут измеряется в микронах запустений,
Непроторённостью послоговых измен,
Покорной согнутостью содранных колен,
Невознесением измученных радений,
Чуть слышным цокотом невидимых созданий,
Сквозь тьму несущихся туда, где бьётся шар -
Светило древнее, и Холод, и Пожар,
Творец погибельных разрух и созиданий.

Откуда смысл? Когда отдавшись воле Музы -
То раздевающей бесстыдно, то силком
Костюм вплавляющей под кожу, чтоб рывком
Через мгновение сорвать как хлам обузы, -
Поэт распластан под софитами безумий,
Хирургом-временем изрезанный до дыр,
Схватив за горло "совершенный" этот мир,
Творит искусство, до конца ополоумев.
Всё искривляется. Артистом на манеже
Глумится разум и выстёгивает боль
Реальной кровью. Да! Поэт играет роль
Своей судьбы! А Муза режет, режет, режет...

Под конвульсивностью измученного ритма,
Надсадной горечью пронзая ряд мембран,
Зашёлся судорожным воплем барабан
В глубинах мозга остро режущею рифмой.
Переплетение дорог до асфиксии
Ломает руки до причудливых уродств,
Сквозит видением от лика до господств
Бездушных назгулов в парах анестезии,
Что подливает литро-капельно-убойно
Святая Муза из широких рукавов
Сорокоградусным набором нежных слов.
Поэт исписан. Мёртв. Погиб. Она довольна!

Собой накроет обездвиженное тело,
Польётся шёпот ядовитым мёдом струй.
На синей плёнке губ оставив поцелуй,
Исчезнет, гордо забирая, что хотела.
Нагой комок души погибшего поэта
В углу сыром, в руинах рваных горьких слов,
В непрекращающейся смерти вечеров,
Дрожит беззвучно в ожидании рассвета.
Так что же ищет он в стихах? Гнетут сомненья,
Что есть ответ. Ему себя не оправдать!
И каждой ночью, чтобы снова умирать,
Он Музу ждёт - свою погибель и спасенье.

http://www.youtube.com/watch?v=q9BOLkcx--w

http://www.youtube.com/watch?v=fwLACC1Arf8