Из старых стихов. На чужбине

Последнего аиста мы проводили вчера,
Он долго кружил в глубине опалённой лазури,
То вдаль удалялся, как медленный росчерк пера,
То нас пожалев, возвращался по доброй натуре.

Кричали ему: торопись же, дорога трудна,
Опасностей бездна и множество разных обманов,
Уже притаилась в коварстве морская волна,
И ветры мечтают взорвать этот мир ураганом.

Но высь овевая таинственной птичьей тоской,
Невольно страдал он за наши бездомные души,
Все взмахи крыла проливались печальной строкой,
Гармонию неба жестоким порывом нарушив.

Потом он исчез. А над морем плыла тишина.
Случайного облака глуп был каприз или жалок,
Так хочется верить, что аисту нынче слышна
За рощей у дома весенняя песня фиалок.

Когда, прилетев, постучит он в пустое окно,
Где нет ни хозяев, ни детского вольного крика,
Мы будем в кафе разливать по бокалам вино
И знать, что без нас на болота прольется брусника.
         Р.Маргулис