У заросшей дороги,
Где заброшенный сад,
Где людские тревоги
Под крестами лежат,
Завершив путь неблизкий,
Через тысячи зол,
В город вечной прописки
Старый мальчик пришёл.
- Здравствуй, милая мама!
Ты прости подлеца:
Не нашла телеграмма
Баламута-юнца,
Трудной жизни дорога
Засекретила след,
Опоздал я "немного",-
На четырнадцать лет!
* * *
Сердце рвала кручина...
Об ушедшем, святом,
Горько плакал мужчина,
Наклонясь над крестом,
И чуть слышно звенела,
В такт словам иногда,
На груди офицера
Золотая звезда...
Здесь сын плачет над могилой своей матери, но куда ужасней, когда мать рыдает над могилой своего сына. Такую потерю, кажется, и пережить невозможно. Сам Бог, наверное, дал мне силы и помог выдержать такое горе, чтоб я жила и помнила... чтоб стихами могла говорить со своим сыном, надеясь, что он слышит.
Страшное дело - хоронить детей! Я тоже потеряла дочечку маленькую, а спустя много лет, взрослого сына. Я-то Вас,как никто другой, могу понять. Пока мы живы, будет жива и память о наших детях.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.