Под луной

Под луной

Снова ночь… Сутки прочь… Завтра день трудовой.
Только ты, моё «завтра», оно же – «вчера»,
Не подвластно линейности… Я с головой
Погружаюсь в глубины, блуждаю в мирах
Довремённых, грядущих, загробных, - за-всех
Тех, что были сперва, тех, что будут потом,
Заодно – параллельных… И смех – всюду смех,
Плач – он плач всюду тоже… А стон – всюду стон.
Всё не ново и даже – не вечно, - увы…
Впрочем, я ведь сама не ищу новизны!
Не валить же с больной и дурной головы
На здоровую – чью-то, кто ломится в сны?
И натянутым нервом дрожала звезда.
Я боялась: не выдержит… Как тогда быть?
И больная луна в облаках до  утра
Всё искала, где голову ей преклонить…

Спать ложиться боюсь…В снах – лишь резче звучит
Лейтмотив одиночества или тоски…
Он – не мой: я ловлю этот речитатив
Чьих-то жалоб, летящих от смертной реки, -
Ей Смородина имя… Но я помню куст
В палисаднике, он это имя носил, -
Зацветал раньше прочих, и сладок был вкус
Донца жёлтых цветочков… Вместилищем сил
Вешних, ярких, глубинных он был для меня
И для всех, подрастающих вместе со мной.
Что ты мучаешь душу, больная луна?
Цвет твой чем-то похож на цветенье весной
Этих жёлтых цветочков… И хватит стенать!
Смерть имеет здесь тёзку – смородинный куст…
Этот куст – он заслон от тебя, он – стена,
Не пробиться сквозь жизнь тебе, кладбище чувств!

Тем, кто мало любил, тяжело умирать…
Им бессонницей кажется дно моих снов…
Как не хочется умершим смерть признавать, -
Нет, не всем, а лишь робким, ведомым луной…
В Смерти тоже есть смелость, а тем, кто труслив, -
Остаётся лишь призрачный облачный флёр…
А у Смертной реки вашей скоро разлив, -
Торопитесь, несчастные! Я не суфлёр
Вам! И даже суровый Харон
Вас не сможет доставить до места, когда
Беспощадно разлившись, без дна, без сторон
Захлестнёт вас тяжёлая эта вода!

Снег – он синий, не белый, когда – под луной,
В фиолетовом сумраке, тихо лежит…
Как же всё надоело… Опять над страной
Кружит сонмище бесов… Им хочется жить,
Но они позабыли в гордыне тупой,
Как живётся без зла, как живётся – вообще…
И теперь вот, сбиваясь бандитской  толпой,
Нападают на души, находят в них щель
Беззащитную и – легионом туда,
В одиночку шпана не умеет: гнила…
А больная луна жижу талого льда,
Как помои, на голову мне излила…
Куст смородины, где ты? А бесы кружат…
А ведь их в незапамятные времена
Раньше нас сотворили… И кто виноват,
Что отринули ангельские имена,
Ухнув в бездну? Когда же настанет – о нет,
Не рассвет, - просто утро? На службу уйду…
В ритме дня всё отлажено: труд и обед, -
Не надейтесь, - с орбиты своей не сойду!
Просто некогда – вечером – стирка и щи,
Закопаюсь в обыденность, в нужды, в дела,
И с орбиты моей вам меня не стащить -
Позаботьтесь, чтоб ваша Луна не сошла!

Глухо в мире… А если поглубже копнуть,
Что в глубинах нароешь своих – не чужих?
В этой звёздной истерике мне не уснуть…
Ненавижу истерики! Кто из вас жив
Ещё, бывшие ангелы, - ну? Шанс вам дан
Этой ночью узнать сладость вечного сна…
Над рекою Смородиной – плотный туман…
За окном моим – снег… А над снегом – луна.