кто же постучится в мою дверь?
кто же отопрёт её теперь?
в белом воздухе стоит февраль,
не позволяя видеть дальше вдаль.
и густой морозный воздух – белый, как
коктейль молочный из подвалов детства –
застывает прямо на руках.
и от этого и "не" и "ни" … куда не деться.
заплываю постоянно за буйки,
ухожу от своры за флажки…
но вокруг холёные стрелки –
им стрельнуть – раз плюнуть и всегда "с руки".
не писать мне повестей, романов,
не читать фантастику в углу…(с)
мне заменят пончо покрывалом –
по рассветным сумеркам я в нём уйду.
всё туда – где каждодневность / вечность,
играючи меняются местами,
где церберы цирроза пожирают печень,
и тоскою воют на луну ночами.
ночами
© Copyright: Макин Тоша, 2012
Свидетельство о публикации №112020708254
Свидетельство о публикации №112020708254
Рецензии