Живопись
Художнику, что осень нашу пишет.
Над охрой листьев – зелень небосвода,
Вишнёвые лучи ползут по крышам.
Творец помешкал и залюбовался,
Махнул, не глядя, кистью по холсту…
Сгустились краски, мир за миг смешался
В неразличимую глазами пестроту …
P.S
Я просто шла по улице без цели,
Заглядывая в каждое окно,
Когда случайный штрих – дождём резнув по телу -
Размыл лицо моё в неясное пятно.
Свидетельство о публикации №112020705512