Февралином укрыты мои плечи
белосахарным, накрахмаленным кружевом
от чего-то тепло рукам моим заспанным,
а на сердце щегол поет о чем-то сбыточном,
вокалом немного застуженным.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.