Закурив в углу, у себя на балконе,
Тебе пишу, с предчувствием катастрофы,
Утром забываю про кофе,
Днем теряю нить разговора,
В углу не тронутая виола
стала бумажной от пыли и кулисной тоски,
Ноют смычки
вспоминая пейзажи,
музыки той, что не успевая даже,
родиться -
тебе посвещалась.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.