В потёмках ночи льётся синий шёлк.
Идём, а ты – показываешь туфли,
и шепчешь мне, что ноги, мол, распухли,
что зря идём в такую даль пешком.
Я вновь тебе:
- В горах иной рассвет!
В горах долины кажутся другими!
Сама поймёшь, когда простор обнимем.
А ты своё:
- Прости, но это бред.
Пойду назад, а ты смотри уж сам.
В душе моей метели заиграли,
и руки взмыли вверх, как паруса,
поняв, что ангелы ночные обокрали.
Ночная прогулка
© Copyright: Владимир Булич, 2012
Свидетельство о публикации №112020702919
Свидетельство о публикации №112020702919
Рецензии
