Лето заканчивается быстрее, чем выкуришь сигарету.
Руки в хмурую осень входят, как в масло.
Повседневность плавно перерастает в тщету.
Яркое солнце переходит в режим "погасло".
Перевел бы часы на свой лад, на год раньше,
Где не создано подходящей для жизни сметы.
Впереди дождь, пишущая машинка, ранчо,
И песка в банку набрать трудней, чем монеты.
Родился сын - коромысло качнулось к дому криво,
Жена раздобрела, радует фирменным блюдом - кашей.
Опьяневший, на брудершафт с жизнью остатки пива
Допиваю, смотреть больше нечего, смотрю нашу рашу.
Бы
© Copyright: Биктимир Абдрашитов, 2012
Свидетельство о публикации №112020711898
Свидетельство о публикации №112020711898
Рецензии