У него все руки в краске,
Он будто бы истекает.
На черной его водолазке
Слева сверху дыра зияет.
И тлеет в зубах сигарета,
Чтоб в легкие дымом пролезть
И в этом его вендетта -
Самому себе кровная месть.
Месяцами торчит в мастерской,
Рисуя по памяти все ее лица,
У него по ней страшный запой,
В котором он самоубийца.
И в то утро он рано проснулся
Вдохновленный, с желанием творить,
Сам в себя с ножом окунулся,
Чтобы раны разбередить.
И он выбрал единственный цвет,
Раздирая себя с дикой болью.
Это был его лучший портрет -
Он писал его собственной кровью.
Художник
© Copyright: Патриция Мумладзе, 2012
Свидетельство о публикации №112020609215
Свидетельство о публикации №112020609215
Рецензии