Утреннее

Будильник солирует мудро.
Очнулась оконная рама.
В голове начинается утро
под стих Мандельштама.

Ноги, объевшись ватой,
остались лежать на постели.
В ушах поселились слова той,
что зовем мы метелью.

Смиренно включаю чайник,
ловким движением мысли.
Пар улетает чайкой
легкой в даль, в высь ли.

Двери ломают стены.
Темень ломает люстра.
Хором поют антенны –
«Так говорил Заратустра»

Дорога красится в белый,
словно наряд невесты.
Растет сугроб скороспелый,
являясь формой протеста

пространству земли снизу.
Выхлоп, без пола и рода,
смело зовут бризом,
источником кислорода –

единственным, но повторимым.
Километры рождают дороги
между Сибирью и Римом.
движение рождают ноги,

идущие в даль автоматом.
Туча висит пистолетом,
стреляющим в нас градом;
мечтаем – забудется летом.

Грустно иду за толпою.
Давления чувствую спад.
Я хотел бы идти за тобою,
как за рассветом – закат.

Правда, тебя тут и нету.
Нет даже слова «тебя».
Молюсь колючему ветру,
только его и любя.

Утро известно повтором.
Все им на свете известно. 
Вычистил зубы фтором,
выбелив рта королевство.

И на этом пожалуй хватит.
От букв мне уже тошно.
Я подымаюсь с кровати.
Выглядываю в окошко.

Я продолжаю жить.
Я утро встречаю снова
Пересчитываю этажи,
жизнь не так уж сурова.