Я лета жду,
чтобы три месяца до осени,
как сон мгновенно пронеслись.
Ты остаешься до зимы
отверстой раной, болью с проседью
одной, не одинокой, печалью без тоски.
Пульс отбивает ритм в виски.
На свет, через асфальт - ростки,
побеги удались.
Какого черта в нашей речи чаще чёрт,
скажи?
И мой корабль вместо порта ожидает форт?
Как мне найти тепло, как холод, как подобрать аккорд,
чтобы на деле получился новый сорт
отменной лжи?
новый сорт
© Copyright: Том Сэндмэн, 2012
Свидетельство о публикации №112020608601
Свидетельство о публикации №112020608601
Рецензии