Мы убогие ходим все как слепые под богом

             
Живи, где родился, и будь же зависим от выбранной цели,
Сложив в ножны меч, и пришпорив коня, пусть льется песня как святая вода,
Зачем признаться, мы хотели в своей любви, но не сумели,
Дождь Бетховен навевает меланхолию и, мне  кажется, что  так было всегда!

Мы убогие ходим все, как слепые, под богом,
И ложимся как лист в предпоследнем решающем вздохе,
Покупаем правду с безликих лотков спекулянтов,
Чтоб надеждой смутить без того возмущенный рассудок.

Мой дух в  вечернем свете плывет, словно раненый волк,
Задаю себе вопросы, в чем же счастье в чем же толк,
Я уже ни куда не спишу, когда завершился, последний виток,
Жизнь свою тащим, получая в кредит либо в долг.

Веет от мира феерическим спектром сияния непониманья,
Таким ярким, что сами слепнут от их сияния,
Там, где слышен прибой и звезды в отражении видятся,
И вздымается грудь дуновением ветра прожженная.

Не  могу изменить череде своих пасмурных будней,
Итог всех стараний, мое чувство сгорело, как щепка в камине,
Ждёшь от меня ты немедленных действий и слов,
но страсти былой уж нет и в помине,
Нам потока взаимных укоров достаточно было и раньше.

Я погружаюсь в мир земного чуда,
В призрачно-сером и вязком тумане,
В сияньи славы, ярче изумруда,
Да так оно и есть на самом деле.

Предсмертный крик и рухнул, как запруда,
Вот я ушел, а что же дальше станет,
Я лез из кожи вон! я жаждал  чуда!
Ведь что-то всё же нам да помогает.

Бормочу нескладно, сонно… про холодную весну,
Черный ворон сидит, наводя на округу тоску,
Ангел черный срывает листья один за другим, как судьбу,
И грядущее, свившись змеей не готово к броску.

Если будет гибнуть, душа моя никто не поможет, кроме тебя о  боже,
Но если окажусь, в беде  выручат, меня друзья ценною бессонных ночей,
Необрезанный плотью, припишет победу силе и воле своей,
Ни проклятием, ни наказанием той, что, отчаявшись, стала ничьей.

Спешу я в полночной тиши раствориться, предавшись печали своей,
В годы огненной жажды к холодному камню привычных корней,
Заплутал я во тьме души больной, осени мя дланью мыслей,
О возрасте вечном, о драмах последних приросших теней.
                Сюрдо В. Д.