О поэзии

V
Я Маяковского читаю
Слова его понятны мне-
То словно иней по спине,
То жгут так, что ледник растает.          
*   *     *


Сюжеты незачем искать
Жизнь посылает их сама.
И что б такое написать
Не нужно твердого ума.         
*  *  *


Романтику, присущую поэту             
В себе желаю истребить.
Да, на мечтания табу нету
Но ими невозможно жить.
*  *  *

Бумага стерпит, ей то что
И я безбашенно рифмую
А то что не прочтет никто
Непониманьем застрахую.          
*  * *


Уставши от физической работы
С поэзией и близко не знаком
Пытаюсь записаться в рифмоплеты
Найти бы спонсора, а рифмы подберем.       
* * *

Читаю Бунина. Мурашки по спине.
Эх! Научиться б так писать и мне.         
* * *


Все сокровенное переложив на стих
Кастрировал себя и обманул других.               
* * *
Поэзия – стриптиз души.
И садомазохизм своей гордыни.
Поэт, покаяться решив
Грехи стихами с кровью снимет.         
* * *

Не просто написать стишок
Шедевр, чтобы под ложечкой заныло
А ты попробуй, разверни листок
Как гений окуни перо в чернила.

Покличь, Пегас и Муза прилетят
И мысли в голову вобьют пустую         
Сонеты сложат, если захотят,
А пожелаешь, даже зарифмуют.      
* 
*  *  *


Играючи словами как мячами
Рифмуя и неся белиберду
От зерен плевла еле отличая         
Я как поэт безвестно пропаду.
*  *  *

Полет Пегаса, виражом красивым       
Я чувствую, когда беру листок
Потом перо, и бред кобылы сивой
Поползновениям в  поэзию итог.
*  *  *


Меня не поняли, плевать на это.
Не поняли сейчас- поймут однажды
Де факто, что хотел – пропето,
Де юре, на сейчас, не страшно.

Все, что сказал от сердца, это важно.
Пусть с пеной вылилось, что накопил
Романтики поток, святой и бражной
Сдержать пытался – не хватило сил.

Читающий, копнись в себе поглубже
Задумайся, и если не устал
Ты вспомнишь, что сидел в такой же луже       
И так же, птицей, в облаках летал.
*  *  *

Пишу мудреные слова
Как дважды два.
Но мысль порою в мозг стучится:         
Ты тупица.
*  *  *



Перечитав все то что написал
Я бы сам себя куда- нибудь послал.       
*  *  *


Из всей белиберды, которую пишу,
Пусть хоть один читатель мысль уловит          
Поймет её, я больше не прошу
Ведь даже это дорогого стоит.
*  *  *



Вернувший невозвратное поэт
Разбередивший ностальгией душу.
О, сколько ты приносишь бед.
Обыденности формулу разрушив.

И Родины, и прошлого тоска.
И неисполненных надежд обманы            
Стекают кровью с белого листка.
Слова души незалечимой раны.
*  *  *

Эй , там, на небесах не будьте строги
Подсчитывая все мои грехи.
Для рая подхожу я очень многим
Достоин  ада только за стихи.
*  *  *

Так для кого же мне  писать стихи?
Блондинке ? Там рецензия – «Хи-хи»
Для друга , но ему я не подруга.
Спрошу у музы.
Та ответит  мне –«Дурашка ,
Пиши стихи лишь для своей Наташки».

*  *  *

С киркою и лопатою в руках
Вступая в новый двадцать первый век
Ты пошло извращаешься в стихах
Пустых и без расчета на успех.

По сути и не знаешь почему
Слова переплетаешь словно нить
Что написал не нужно никому
Лишь для того , чтоб  позу сохранить.

*  *  *