Мчимся по плоскости мы сквозь года,
Не замечая объема
И полагаем, что жизнь по прямой,
Это для всех,- аксиома…
Не в состоянии вектор иной,
В плоской найти перспективе.
Вновь предпочтя этот призрачный мир,
Сказочной альтернативе.
Мы лишь рабы на зеленом столе,
Время - маркер нас без спешки.
Щелкает в лузы, о борт, "абриколь",
Словно бельчонок орешки.
Кто ты "биток" иль "прицельный" в игре?
Смысл игроку лишь понятен!
И варианты ударов судьбы,
Татуировка из пятен…
Будем ли к борту прижаты в углу,
Снова начнем ли из "дома".
Шару, бильярдная жизнь на сукне,
Только одна и знакома.
Надпись мелом на бильярдном столе
© Copyright: Максим Советов, 2012
Свидетельство о публикации №112020605249
Свидетельство о публикации №112020605249
Рецензии
