День убит постылой работой,
Грусть убита твоими стихами.
Вот я снова смеюсь беззаботно,
Наслаждаясь твоими духами.
Знаешь, я без тебя скучаю,
Никогда не скажу об этом.
От тебя я себя отучаю,
Но с трудом дается мне это.
И зимой заморожены чувства,
Но согрета твоими руками
Вновь душа задается вопросом:
"Что же делать с твоими стихами?"
Может вырвать их как страницу,
Только вдруг их почти не осталось,
А упасть в них раненой птицей,
Значит вновь разбудить в себе жалость.
День убит постылой работой
© Copyright: Валерик Ушаков, 2012
Свидетельство о публикации №112020605057
Свидетельство о публикации №112020605057
Рецензии
