Судьба менестреля

С потёртой лютней у плеча
В уютный домик у ключа,
То улыбаясь, то ворча,
Вернусь из странствий.
Не важно – вечер или день,
Сияет солнце или тень,
Но лишь миную я плетень,
Ты скажешь:
– Здравствуй!

Пусть много я прошёл дорог,
Пусть написал немало строк,
Пусть я певец,
Пусть я пророк…
Но это – где-то.
А здесь ты примешь пыльный плащ,
Как знак побед и неудач.
И я шепну тебе:
– Не плачь…
Настанет лето.

Так повторялось не разы:
В насмешке высунут язык.
А две упрямые слезы
Мелькнут и сгинут.
На пальце искоркой кольцо.
Ладони птицей на лицо…
И я вздохну:
– В конце концов
Разлуки минут.

На твой застиранный наряд,
Носимый много лет подряд,
Из спелых ягод сентября
Накину бусы.
Я сплёл их нить ещё в пути,
Не зная – сколько мне идти,
Рукой мечтая провести
По прядям русым.

Вот эта ива над прудом,
Вот этот взгляд,
Вот этот дом,
Твоим держащийся трудом –
Мечта и небыль.
Твоя любовь меня вела.
Ты мне дарила два крыла.
Без них бескрылого орла
Не примет небо.

Ты для меня – любовь и свет.
Меня спасала ты от бед.
Другой такой - поверь мне, - нет
На свете белом!
В руке ладони крепче сжав,
Я их лицом коснусь, дрожа,
Тебе одной принадлежа
Душой и телом.

С тобой без сна мы встретим ночь.
Да будет сын.
Да будет дочь.
И пусть бегут невзгоды прочь,
Как в реках воды…
А завтра рано поутру
Я вновь котомку соберу.
Я вновь уйду под звуки струн
На дни и годы.