эй ты, поэт!
напялил на себя терновый венок
и носишься, носишься, как угорелый
дурень с писаной торбой.
корчишь из себя мученика за грехи народные.
а ты сам чувствовать как можешь?
когда тебе болят лишь собственные любови и боли,
когда дальше собственного носа не видишь,
да и опыта жизненного тебе маловато в твои двадцать с небольшим,
чтоб размышлять о философии мироздания, жизни, веры...
ты предан сам себе. своему кошельку и желудку,
потому что не можешь позволить себе строить замки,
не можешь рисовать картины слезами и кровью,
которые из тебя рвутся безудержным потоком!
ты лишь отстатки недрваренные изрыгаешь,
называешь это искусством
и призываешь всех преклоняться
пред свидетельством разложения твоей души.
06.02.2012
***
© Copyright: Любочка Беляева, 2012
Свидетельство о публикации №112020601792
Свидетельство о публикации №112020601792
Рецензии
