Ищу хоть строчку о себе,
Хотя б намёк, хотя бы… что-то.
Лишь натыкаюсь я кругом на точки.
На дне комода чёрно-белым фото,
Бесцветным пеплом на распаханной земле,
Безумцем в полутёмной одиночке,
Вина пятном досадным на столе
Останусь я. Ни слова между строчек.
Так зимний сплин проходит по весне.
Уходишь, возвращаешься в свой домик,
Где папа, мама, солнце, муж, семья.
Меня же ждёт унылый подоконник,
Вопрос речитативом – как же я?
остаюсь
© Copyright: Александр Жолнерски, 2012
Свидетельство о публикации №112020601722
Свидетельство о публикации №112020601722
Рецензии
