Штампаж

                Ловлю себя на пристрастии... Стыдно – а не вырваться.
                Если это кому-то нравится, значит это... мне нужно?
                Или – можно...    
                Запоздалое признание


...И будет мир в твоей душе.
И будет свет в твоём окне.
И будет сон. И будет день.
И будет синь. И будет тень.

И взор потухший озарит
последний луч былых обид,
последнй сад былых услад,
последний зов,
последний взгляд.

Незавершённая строка,
отягощённая рука,
неоперённое крыло,
неокрылённое стило.

Скорбя и каясь на бегу,
играют кони на лугу
не то в футбол, не то в хоккей...
А я в тоске.
И всё – о ней.

Играют дети у реки
кнутом оборванной строки –
что остаётся?
Без порток
что было духу – наутёк!

И – будет новая страна,
строкой протянется струна,
рука потянется к струне...
Душа потянется. Во сне.

И вспомнит тень твоей судьбы
качелей сивые столбы,
и пекло дня, и душ дождя,
и шляпку вбитого гвоздя.

От невозможности томясь,
трезвон копилки бросишь в грязь,
чтоб лихорадочно искать
миг счастья:
«Завтра. Там же. В пять».

А рядом сын.
И в горле ком.
Жена со спущенным чулком.
Сосед елозит по ладам.
Седая прядь – не по годам.

Мир дому вне твоей души.
Свет бел в окошке? Потуши.
И – ночь без сна.
И – день без дна.
И – тень безликого окна...